Curtinhas

Beija-flor

A voz de Deus balança o verde das palmeiras,

passarinhos pingam de amarelo

as tardes azuis do verão.

Enquanto o sol estende seus cabelos

no espelho de teu rosto

antes sombrio,

colho  o pólen de tua boca

e anoiteço desprovido de escuros.

 Técnica

pra poesia não basta inspiração

tem de saber olhar as coisas

pela janela.

Inspiração

não costumo escrever

quando

ver

sejo.

Sem título

di

vertida lágrima

di

versa

di

vertido verso

di

fuso

Gosto não se discute?

Gosto não se discute, estética sim.  A estética é a ciência do belo e o conceito deste é tão relativo quanto à idéia que construímos sobre o feio. Lembro-me de um episódio da série de animação “Caverna do dragão” em que um personagem foi transformado num homem-sapo. Vivendo com os outros homens-sapo que o haviam raptado, sofria profundamente com sua aparência, fato que os demais não entendiam por achá-lo extremamente belo. No dia em que o feitiço se desfez e ele voltou a ser humano, os homens-sapo correram assustados por causa de sua “cara horrível”.

O gosto pode ser passional, pessoal e acrítico. Posso gostar de um livro exclusivamente pelo fato de ele me entreter e ser de fácil compreensão. Meu prazer em dançar uma música desenvolve em mim um gosto especial pelo ritmo que me embala. Dar muitas risadas durante a exibição de um filme leva-me a classificá-lo como excelente, independentemente de suas qualidades técnicas. O gosto também é resultado da educação recebida pelo sujeito. Aprendemos a gostar predominantemente das músicas e dos filmes da televisão, acreditando ingenuamente que gostamos do que é melhor, já que para grande maioria, o melhor é o que é exibido pela telinha.

Assisti recentemente ao vídeo clip da “cantora” Valeska Popozuda. Diverti-me bastante, mas  é um dos piores produtos que já vi do gênero. Não associo o belo à perfeição moral ou à reprodução da natureza como alguns filósofos da Antiguidade, mas entendo que toda linguagem artística possui critérios próprios de composição, que são mutáveis, pois acompanham a evolução dos outros ramos da cultura. Porém o único critério que se observa na composição de obras como o referido clip é o do faturamento rápido. Este tem sido também o critério de filmes como Crô e toda aquela série  com comediantes da Rede Globo que apenas reproduzem as velhas piadas contadas todos os sábados no “Zorra Total”.  São filmes ruins, mas isso não tem nada a ver com gosto. Afinal “há gosto para tudo”.

Ao afirmarmos que gosto não se discute e assim deixarmos também de discutir estética, permitimos que grandes artistas percam espaço para  caça-níqueis que não se ocupam do belo e formam um público cada vez mais numeroso de pessoas incapazes de perceber a diferença (estética) entre uma comédia do Leandro Hassun e um filme do Wood Allen. Tenho o direito de (por gosto) preferir o Hassum, mas não posso ser incapaz de reconhecer as qualidades evidentes em filmes como Blues Jasmine (último do Wood Allen). O clip da “popozuda” termina com ela sentada, acariciando um tigre de bengala. Que bela oportunidade o animalzinho perdeu!

Dezembros

Dezembro é a época mais contraditória do ano. Primeiramente por ser o período em que começa parte das enchentes que desabrigam os sonhos de famílias inteiras, obviamente nas áreas mais pobres. Janeiro é o auge de dezembro nesse sentido. Outra razão é o fato de ser o período quando as desigualdades sociais se tornam mais evidentes e as pessoas, contrariando o tão propalado espírito natalino, não têm muito tempo umas para as outras.

Com as chuvas dos últimos dias os jornais estamparam fotos das primeiras vítimas de alagamentos. As mesmas cenas se repetem há décadas. Os desabrigados de hoje são filhos ou netos dos de ontem. Incrível é como ainda não se pensou numa solução eficaz para o drama dessas pessoas. São retiradas temporariamente de suas casas e colocadas em abrigos improvisados, de onde saem ao primeiro ensaio de sol, e retornam às áreas de risco.

Em dezembro, penso muito também nas crianças e idosos que vivem nas ruas. Fiz esse recorte etário, pois acredito que são os grupos que mais devem sentir o desamparo de não ter um lar com pessoas que as amem e lhes dê um beijo carinhoso de natal ou ano novo. Há também os que, mesmo não morando na rua, mal têm dinheiro para bancar o cotidiano feijão com arroz à mesa, enquanto o resto da sociedade invade lojas, supermercados e shoppings para gastar seus nem sempre “suados” tostões com coisas de que nem sempre precisam realmente.

Aniversario em dezembro, caso o leitor pretenda me presentear. Ano passado ouvi de uma amiga – que não compareceu a um improviso de comemoração – que não tinha ido porque, “sabe como é dezembro, a gente fica muito sem tempo.” Passamos o mês correndo para comprar os presentes de natal, de amigo oculto, organizando onde passaremos o ano novo, já que “passar em casa, nem pensar”; e vamos sendo tomados por uma expectativa quase patológica, que se desfaz com a ressaca e os avisos do fígado no dia primeiro de janeiro. Dezembro é um mês que nos deixa com ressaca.

No posfácio do livro “Capão Pecado”,  Férrez escreve que o homem que vive na periferia é como uma árvore desprotegida. Todos que passam por ela arrancam-lhe algo de valor. As luzes de dezembro nas fachadas das casas e lojas ofuscam algo de muito valor nos olhos dos que mal têm o que comer, pois deixam bem claro qual é o seu lugar na árvore de natal. São o papel de embrulho, o laço, a caixa, os restos de panetone. Dezembro é um mês de diferentes faces. Pra quem serve apenas para embrulhar as coisas, dezembro pode não ter uma cara tão iluminada. São muitas árvores nas periferias dos dezembros.

Ficção humana

Todo ser humano é um personagem ficcional. O que os outros sabem a respeito de nós mesmos é unicamente aquilo que narramos. Ao narrar omitimos, acrescentamos, parodiamos e parafraseamos  fatos e frases. Eis porque acredito que nada que seja dito ou escrito por alguém seja cem por cento fiel à realidade que representa, nem mesmo a mais científica das teses. Tudo que passa pela linguagem é diretamente afetado pela subjetividade. Viveríamos então num mundo de mentiras bem contadas? Não, pois ficção narrativa não é mentira.

Deus é ficção, e é uma verdade para bilhões de pessoas. Afirmo que é ficcional, pois só sabemos a respeito de Deus o que se narrou sobre ele. O computador em que escrevo este texto não se trata de ficção para mim, ele existe independentemente da linguagem ou do fato narrativo sobre ele. À medida que explicamos o mundo ou a nós mesmos, construímos nossas ficções para o outro. Por isso penso que é impossível conhecer alguém inteiramente. O que conhecemos são apenas personagens que se autobiografam cotidianamente para aqueles com os quais convivem.

Em uma sessão de terapia, o paciente narra ao terapeuta suas “angústias”, sonhos, prazeres, etc. A fofoqueira narra à vizinha a vida do outro. Narramos ao policial como  foi o acidente de trânsito e o certo na situação é sempre o que conta sua versão. Tentamos justificar nossa ausência no trabalho agravando incidentes cotidianos e simulamos febres e dores quando queremos o outro bem pertinho. Não nos condenemos pelas narrativas que criamos sobre nós mesmos todos os dias, pois é uma questão de sobrevivência. Mentir é outra coisa. Dizer que Napoleão Bonaparte descobriu o Brasil seria uma mentira. Mas afirmar que Cabral chegou aqui por acaso é apenas uma ficção que os historiadores inventaram por muitos anos.

Em meu livro “O julgamento de Lúcifer”, Deus diz o seguinte ao “anjo decaído”: “Somos duas metáforas, filho. Um romance de natureza mais lírica do que épica.” Talvez assim seja o homem. Não há nada de heróico em  seus feitos, por mais que se julgue autor de grandes histórias.  A narrativa humana é  de um lirismo quase cego. Uso o substantivo “lirismo”  numa acepção poética. O homem é um poema em primeira pessoa. Cada verso-dia é uma tradução de suas alegrias, amores, solidão e infortúnios. Puro lirismo sentimental.

Walter Benjamim escreve que “A arte de narrar aproxima-se de seu fim porque a sabedoria – o lado épico da verdade – está em extinção.” Discordo do célebre filósofo. Continuamos intercambiando experiências por meio da narração como faziam os povos antigos. A grande diferença é que nossos interesses são cada vez mais individuais e menos coletivos. É a natureza épica do homem que está em extinção.

Poema

Ascese

Meu choro é ladainha de carpideira,

 lágrimas pagas de sal

afluem do amazonas deserto

de meus olhos,

deságuam poluídas

no cardume em desespero das ruas.

Arrancam a martelo

as pedras de minhas  páginas,

raspam a ferro

o ouro  de minhas notícias.

Ajoelho-me,

santo,

e imploro

a  esmola dos rumores.

Jazo sem postes o sepulcro das esquinas,

escuto o réquiem indiferente dos pássaros.

Torno-me um nome na rotina das missas.

Não choro

não trepo

não como,

só fedo

e cheiro.

Levo comigo a ternura branca dos ossos,

as narrativas não tecidas dos cabelos.

Sou mais que um rasgo roto no livro da história:

verso livre

sem rima

nem métrica,

mas mesmo assim:

POEMA.

A dança

A dança

                                          Pintura de Henri Matisse (A dança)

a valsa dançada à areia

beira o mar

e a música sereia

o silêncio das ondas.

os que dançam movediços

na  turbulência

movem os passos

nos passeios

em que ser público não satisfaz.    

dance

e realize os aplausos do mundo

de pé

não é Fred Astaire

Nijinski

mas  um quadro de Kandinski

cheio de cor e formas que só a poesia

define.

dance

funk

fauno urbano sedutor de ninfas

dríades ex

aladas de árvores lâmpada.

sua luz  dá ritmo

a essa  flora

desprovida de deuses.

seja o Pã

dançarino

a embriagar a noite

com o vinho

dos seus doces passos de menino.

Narradores de Javé

Narradores de Javé

“O povo aumenta, mas não inventa”. Esse ditado popular legenda a capa do DVD do filme “Narradores de Javé” (2003), de Eliane Caffé. Javé é uma cidade fictícia, ameaçada pela construção de uma represa. A única chance de salvação seria o tombamento como patrimônio da humanidade. No entanto, aparentemente, não há nada em Javé que justifique essa medida. A única coisa considerada importante por seus moradores são as histórias sobre a fundação da cidade, contadas sob o prisma épico e pessoal de cada um. Decidem, então, escrever a história de Javé, mas são todos analfabetos. Antônio Piá, funcionário do Correio, é o único cidadão que sabe escrever e fica incumbido da missão. As versões que escuta sobre a fundação da cidade são diversas, como tudo cuja materialização se mantém apenas na oralidade. Exibi o filme para alunos da EJA (Educação de Jovens e Adultos), e refleti com eles sobre o poder que a linguagem escrita muitas vezes confere a quem a domina.

O destino de uma cidade inteira está nas mãos de um único homem que fará o que bem entender com as histórias que escuta. Os verdadeiros autores, o povo, nada podem fazer em relação ao que será registrado no papel, pois não sabem ler nem escrever. A sua história será contada pelo escrivão píncaro interpretado por José Dumont. Se todos dominassem a escrita,  poderiam contar, cada qual, sua versão dos fatos, já que fatos escritos são apenas versões.

 Os moradores de Javé sabem que sua história só será reconhecida se for “científica”. Mas  fatos cuja existência depende de um Homero gaiato, contador de piadas, mentiras e paródias  não têm como ser considerados científicos pela cultura dominante. 

Em nossa civilização, a palavra não tem importância se não estiver escrita,  autenticada, registrada. Tentei levar os alunos a concluírem que se não dominarem bem a linguagem escrita, estarão sempre a mercê das armadilhas dos textos criados pelos bancos, lojas, imprensa, empresas, políticos, que com suas ficções bem arranjadas podem ludibriar tanto quanto Antônio Piá. Ler e escrever são condições para o exercício da cidadania. Espanto-me toda vez que encontro alguém que não saiba executar minimamente essas tarefas.

Os  moradores  perdem suas terras e casas para um complexo empresarial que, em nome do progresso, ignora os vínculos afetivos que os personagens têm com o lugar onde nasceram, criaram seus filhos e onde pretendem morrer. Mesmo se tivessem conseguido escrever a epopeia da fundação da cidade, não impediriam a construção da represa; porém suas palavras não se perderiam no tempo. Continuariam inventando e aumentando “causos” e seriam reconhecidamente seus autores, se soubessem ler e escrever.